La democracia Desaparecida

“La libertad y la igualdad son las dos bases fundamentales de la democracia, cuanto mas completa sea esta igualdad en los derechos políticos, tanto mas se mantendrá la democracia en toda su pureza.”(Aristóteles)

Los que despiertan, con las manos escondidas en la espalda, los ojos pegados, las pestañas carcomidas, llenas de cenizas, intentando despegarse y amanecer en la noche del sueño.

En política, el favor y la corrupción ejercen muy poderosamente un funesto influjo.(Aristóteles)

Pero otra luz les golpea la cara, las heridas raspan la piel y van raspando hasta doler los huesos, que se van afiebrando en este porvenir de ausencia y desesperación, en padres sin hijos en madres sin pies. Ventanas que asoman a la vida, muestran la desidia y nacen en otros cielos./por decirlo así/ sus manos caídas en un rincón de la prisión, esperando desnudas a ser obligadas a sufrir, a ver caer también su dignidad por el suelo mojado y también ser vos o yo y concretar en una mirada mas de una verdad. Mirar el mundo/volver a verlo/ con ojos inocentes, ya nunca mas las hojas se clavaran en su otoño, ya sus piernas gritan estremecidas. La tortura lenta de los pensamientos y la tortura feroz de la carne, se juntan estrepitosas, van besando su boca tersa, sus labios blancos, fríos, llenos de ruidos dormidos.

El día aparece con un sol apenas roto por un rocío. Aquellas almas desaparecidas en medio de la vida se levantan lavando su sangre en el olvido y son el titular de un diario que pronto dará batallas a otras almas, a otros sucesos. Entonces ellos serán tapados por otros secretos, sus rodillas solo quedaran para juzgar a su familia, solo se acordaran de ellos, los latidos de su propio corazón, solos estarán, más solos que nosotros, que aquí yacemos.

/Mas preguntas, que se dejan fingir a si mismas/ corazones encendidos van pasando/ como piezas de almanaques/ en grandes filtros de melancolía/

/¿Por qué te pierdes, en buscar lo que amas?/Mas preguntas/ Por qué vos Dios/ por qué duelen estos años marcados a fuego en las cenizas de la noche/ por qué/ ya el mundo/por qué/. A LOS DESAPARECIDOS EN VEINTITRES AÑOS DE DEMOCRACIA.

LA AVENTURA PENDE

Todas las aventuras detenidas en tus manos

Y tus latidos las caricias

Y Tus labios El Tacto

tu impaciencia dueña

de mi incomprendida voz

La noche presa de tu sombra

/la noche presa

en el abismo de la culpa

Donde el único amor es nuestro

Soberano entre todos

Exiliado del tiempo /creador de lo creado

Anzuelo que arrojas para verte en el viento

Todas las aventuras del rostro humano
Gritos sin eco signos de tiempos muertos que nadie recuerda
Tantos rostros hermosos tan hermosos
Ocultos por las lágrimas
Tantos ojos tan seguros de sus noches
Como amantes que mueren juntos
Tantos besos al abrigo de la roca y tanta agua sin nubes
Apariciones surgidas de ausencias eternas
Todo era digno de ser amado
Los tesoros son paredes con sombra ciega
Y el amor está en el mundo para olvidar al mundo.

Paul Éluard

Intermitencias

en la humedad de tu habitación te haces distancia, cuando acerco mis ojos a las afligidas sabanas que te cubren… empieza allí una delicada transparencia que va comiendo tu soledad, esa que te rodea indescifrable, confidente, triste… veo en tu vientre como crecen las flores del pasado, la gracia de tu dulzura despertando mi día soleado. Entonces se ahuyentan de tu cara las dichas del porvenir y sos una caricia derrotada, limpiando las yerbas de la memoria
sos un alma, y otra/ y otra/ y otra/ eterna brasa que empieza a lavarse en el mar de todos los días… el mar que alimenta tu olor, a montón de lunas juntas, a presente preocupado, a incienso del recuerdo olvidado… pero sos también, polvo en los huesos que se van aclarando en el vuelo de la tarde. Cuanto más me acerco a vos, más palabras en mi lengua se confunden; sos esencia que se desangra intacta, babel que se desarma al fondo de mi boca, con la paciencia del tiempo, con la palabra realidad en mis labios, clavada,
y mis versos se mecen, se unen a tu luz, a tu última luz que engendra ausencia, a donde tus jardines son penas irrecuperables. Me veo allí / en la infancia/ cargada de tus risas y tus esplendores, te veo dueña entre todos nosotros… nosotros que fuimos sedientos al diluvio de tu sed, sacando dulcísimos perfumes de tu boca caracolada, que quisimos, arco iris de niños, nubes de cristales, monedas y pactos de tu corazón ………………………………………
pero ya no hay ansias en tu corazón, / por que quizá estas lejos de aquí/ y no puedo ser tu interprete, tu petición, tu paso; no puedo estar allí donde estas/ y eso me duele/……….eso me deja / ahí no mas/ me deja solo como vos, / yo/ me deja solo…………………………..¿Sos este abrigo, desnudo en mi silencio? ¿Qué sos?........... ¿Que puedo hacer?.........estas temblando en la nostalgia de esta habitación, que me saca cada día un poco más de tu sombra; estas ahí para siempre / lento camino/ /otra vez/ otro silencio que existe y se abre/ otro más/ otro que viene a guardarse en mi boca, quedas efímera, quieta, irresistible… única, como sos vos…

Gota de aire

Una palabra dicha al revés, del comienzo al fin, donde comienza termina, y la letra dicha al revés. Una palabra que se busca en tus labios, nerviosa, caliente, una palabra perdida, pero dicha al revés del comienzo.
Una palabra del otro lado, es decir que para mirarte tengo que buscarte en el espejo, y encontrar en el reflejo, la soberbia caricia de tu mirada, la casualidad hecha mirada en tu sonrisa. El desprecio que hacen tus ojos al mirar en el espejo y la inaudible voz que llega desde el fondo como un goteo de aire pesado, que se va desparramando sobre los gemidos inacabables.
Una Pa-la-bra más, que se defiende en tu boca atrofiada por los besos y da vueltas y todavía pelea, una palabra al revés de la agonía, que se agranda, se infla, como una gota de agua, como lagrima al revés del llanto. Entonces pasa visible tu alma mareada, revuelta en la noche perfumada de mirtos y de rosas. Escucho en silencio esa palabra que llega dada vuelta, desde la oscuridad se alarga tu silueta, se deforma en un caos perfecto. Todo se hace leve en el crujir de tus huesos, que van marchando, como los míos, llenos de sangre, goteando viejas pasiones, enrojeciendo a la sombra de la cama. Van como espectros llenos de sal, pálidos, flacos. Van a hacia la muerte que crece y es la palabra al revés, la pa-la-bra que comienza en el fin.

El Hilo de Ariadna

El Hilo de Ariadna

“Quizás la necesidad de manifestarte mi fiesta interior…

pero ante vos me gusta mostrarme como un pequeño animalito feliz…

si, eso, Irene; un pequeño animalito feliz de haber encontrado a su diosa.”(Arlt)

La noche se cierra en el hilo que acaricia suavemente el cuello terso. Su piel erizada por última vez respira indómita, busca las palabras que alguna vez supo decir, lapalabra que alguna vez pensó decir. Pero ya es tarde, sus ojos vuelven a vibrar entre las luces que filtran la persiana, la niebla inunda la habitación, todo deseo queda estancado, yerto en las orillas de un río seco. Todo recuerdo, muerto en las sombras, que van tejiendo mapas inermes, llenos de un agrio sabor, como quien besa en la fría madrugada, la memoria torpemente deshecha……………………………………………………………………………………………………………
Y como iba a saber ella, que ese hilo al cuello era la caricia roja, como podía presentir ese palpito al abrir la puerta, como un laberinto escondido… como esos sueños se van dilapidando, como las flores rotas las manos heridas, las huellas en el corazón ahora helado, pálido el rostro que encuentra la muerte, pálidos los labios acercándose a otros labios tenues y consoladores………………quizá el llanto se va ahogando en la garganta y es posible sentir, es posible creer sentir mas de mil veces lo que nunca se sintió, lo que nunca se animo a sentir, a vivir, a contemplar de ese otro modo. Inverosímil tal vez, fugaz tal vez……………..(pero el hilo sigue allí, tenso apretando las fibras de la piel, adelgazando ferozmente los pocos milagros que quedan ya de vida. Queda una nube, que invade como un dolor todo el espacio…espacio readucido ahora a cenizas ínfimas, sumisas,
) como podía saber, o quizá sabia y era consciente de saber, o de creer en ese hilo que volvería a ella tan quieto como la noche, que ahora esta teñida de rosa , mirandola... como solo ella puede mirar
Infinitas las miradas que se habrán escapado, que huidas por los ojos habrán contemplado, habrán abierto paréntesis inmensos e improbables en la piel de los amantes antes de nacer de nuevo, antes que el sexo………………. Antes de que el sudor invada como una sombra las tinieblas del placer, el abismo incontenible de lo instintivo, de lo natural devenido en cuerpos mojados, impresos unos a otros por marcas quien sabe de que tipo, quien sabe bajo que normas( y aquí la palabra norma es ilegal, es quizás falsa; la palabra tendría que ser juego, pero cuando el sexo lo borra todo, incluso el juego, la palabra norma tiene un sentido casi voyeur)…………………………………………………….
……………………………………………………………………………………………………..El sexo esta allí, henchido, permito todo hasta dejar de latir, hasta robar al amante el hilo que ataba quizá sus pechos quizá sus pies, quizá todo su cuerpo. Entonces darse a la fuga dejando atrás las esquirlas que manchan la cama y esa mirada ahora perdida en la nada, porque al fin allí la muerte es la nada, el resplandor después de la nada, la luz hiriendo los ojos después de la nada, la luz que se pierde ahora en la oscuridad tórrida de la habitación…………… que no es mas que sudor frío, que se empieza a caer a manchones por la sabana, que va penetrando en la tela blanca con su blanco color. Todo es palpitación queriéndose escapar al fin, a la vuelta de la esquina, a un lugar aún mas seguro, a una guarida quizás mas abierta.
/pero la piel todo lo arrastra y lleva consigo su dolor/ pero al fin huir no es mas que correr, la noche vuelve a pisarte los pasos apurados ahora por la muerte, por la sombra de una muerte que intenta también como tu escapar……../ escapar a donde…. Solo ella lo sabe/ solo el hilo que envolvió en penumbras la vida de ella sabe de que vida esta echa esta vida, esta jugada de la vida. Esta vida jugada en la muerte.

“Su cuerpo desnudo y estrangulado quedo tirado sobre la cama de su hija menor, con toda su intimidad expuesta. Los signos de excesos estaban aquí y allá, tan marcados que hasta permiten especular con relaciones sexuales mantenidas entre mas de dos y en todas sus formas posibles. Saber quien o quienes la abandonaron allí, sin intentar una mínima asistencia, parece hoy un misterio que solo podría develarse a partir de las ultimas horas de la victima.”(Clarín, 3 de diciembre de 2006)

La noche de los amantes

Estas famas no ayudan a la esperanza, están aquí para beber y volcarse como vasos de ron en gargantas inmensas; están aquí, corriendo a prisa del tiempo, deambulando en la oscuridad de la noche, que se pierde en sus manos limpias. Ahora limpias y secas, mojadas y perfumadas por el aroma del sexo, por ese rastro que la sombra guarda indiferente, perspicaz, atolondrado, maniático. Para ser entonces dos luces que se cruzan en el instante de la nada, en la melodía del silencio distante, inquieto, incapaz de vestir sus cuerpos y dejarlos ir.
Así los amantes a la deriva de la noche, que los encuentra ardiendo en las cenizas, besando los engranajes del amor, espejos como almohadas reflejando la cara, en sus muecas el reflujo de sus miradas. Sus ojos interrogándose a si mismos, abriendo puertas en la eternidad del deseo, del deseo que vuelve para ganar la desesperación, y es la caricia que roza los pezones, la piel que se desvela en el sueño.
La soledad pasando por la leve intemperie de tus manos, que se arrastran sobre mis mejillas, escamoteando a la medianoche, yendo y viniendo con sus dedos filosos, que ahora me ven buscar tus dientes, buscarlos en tu sonrisa, encontrarlos y besarlos, tocarlos y volver a rozarlos, solo con la punta de los dedos.
Las famas amantes, están allí. Y el olor de sus cuerpos se confunde entre las sabanas, sus cabelleras como terrones de azúcar van disolviéndose, van acortándose en el fondo de la cama, sus latidos en un grito entregan su libertad, mas allá de sus abismos, un balcón ilumina la fuga, ese permanecer siempre en lo inmóvil, para penetrar sus blandos corazones…………………….parpados cerrados, ojos como huecos en las nubes de una habitación, son los amantes……………sombras como tijeras cortando la brisa. Ciegos, efímeros, verdugos de su propio resplandor, cazadores de su misma conciencia, intrépidos, salvando sus costillas de la muerte natural; maniatados a su vanidad que nace y muere a cada instante, que se desvanece a cada instante, que firma en su agonía la costumbre. Así todo amor es muerte, palabra sin voz, sueño que resbala en el olvido, esperma del día que va creciendo en la ventana.