Sitio plantado de violetas

violar [violar]… 1. Sitio plantado de violetas… [De viola]… Tener acceso carnal… Ajar o deslucir algo

[Del lat. violāre ]…Violencia… [Del lat. violentĭa]

¿Qué es la violencia?, en la cintura una mano elástica

Rompiendo las escamas de la piel,

Unas tetas frías, sometidas, un pezón devorado,

Un semen acostado, …suspendido, …recorrido,

Que es violencia sin ser escudo, herida mordida

Sangrienta luna fugitiva que rodea tu cuerpo.

Violencia de fuego en olas azucaradas,

Entrelazados son violentos

El viento de la fuerza de tu lengua

En tu boca una luz salada

Muriéndose en un laberinto de palabras.

¿Qué es la violencia?, en la cintura una mano elástica

Una carne estéril consumida, un orgullo quebradizo

Y unos ojos subiendo y mirando, unas caricias, unas y otras

Todo quedara vacío como siempre

Todo lamido, todo rostro en ceniza

Toda falda entreabierta,

Racimo roto, tiempo, cicatriz, silencio

Violencia dormida, llanto carcomido

Una y otra vez ausente…una y otra vez

Polvo reseco de un día de la muerte.

La Culpa de la NaDa

La culpa es del parecer, no del ser, el ser es en si mismo. El para si es el problema, el ser que esta en contacto todo el tiempo con su conciencia, como espejos enfrentados, dando infinitos reflejos. Así el sistema de la nada que nos abruma, nos da la absoluta razón; la razón que comienza aquí, cuando veo el espantoso y consolador orgullo que nos acecha incesante. Y no podemos explicar como entramos en esta naturaleza aterradora, que nos envuelve, naturaleza corrompida que nos sabe mirar con la vara más juiciosa, y nos da latigazos a cada paso, nos alimenta de perfidia cotidiana, de suplicio diario.
El parecer ser, es el que agobia, como un terrón de sangre que sube por todo el cuerpo, que fluye inminente por el interior de nuestras delgadas venas; el parecer algo en esta nada de todos los días, en este devenir, en esta búsqueda en la que todos buscamos sin saber que perseguimos. Entonces el parecer nos determina, quizá tímidamente, quizá con más fuerza; va moldeando nuestras sonrosadas mejillas, nuestras pupilas arrugadas y cansadas, todos nuestros sueños van tomando formas exquisitas que se dejan manosear por la esencia del parecer.
El ser en si, ahí esta tendido bajo un árbol, recostado al lado del camino, viéndonos pasar; omnipotentes humanos desgreñados, locos audaces, triste melancólicos, enfermos de vicio, enfermos de nada, de todo eso que nos parece, de todo lo que nos alienta a parecer ser, a ser parecido a algo en esta sombra de vida. Sombra que ese crédulo árbol nos da por un rato, solo en la tarde, cuando cae el sol, cuando el crepúsculo abre su inmensa mano negra.

Elegía

Tu recuerdo a las tres de la tarde
.........................................Y la muerte a las tres de la tarde,
Tu recuerdo esperando, convencido de memoria
.................................................de llanto, de dolor,
Tu recuerdo a puñados fríos, desparramándose en un bostezo del sol.

Tu recuerdo y la muerte, a las tres de la tarde.
Una mancha en el cielo, que reclama tu destino
Un anhelo en mi boca, que busca dos palabras.

Tan dulce tus caricias
.............en la vieja infancia, que se detuvo en mis labios
..................................................................A las tres de la tarde.

La muerte y la tarde, que quisieron llevarte,
Los dedos finos y huesudos
...........................imantados a mis ojos lúgubres.
El último patio concebido, la última mirada surcando el lecho,
Tu recuerdo ahora intento, a las tres de la tarde.

Tanto amor dejado a menos, en la orilla de tus besos
Tan fecundo ahora tu firmamento dormido
Tan hermoso tu brillo de vida.

Tan último la muerte y la tarde,
Tu recuerdo tan quieto, tan quebrado y deshecho
De pie siempre
..............en la sombra de mi cuerpo.

11/05/07

AguAstibias deL ProGresO

Lagrimas que trajo el progreso. Apariencias de consumo masivo. Lagrimas que se van derramando por las escaleras que conducen al subte, por las frías sabanas de una cama de pensión. Y todo para que, para que una luz nos calcine dentro de una oficina, hasta que salimos y vemos las pequeñas estrellas que a lo lejos se van prendiendo como diminutas brasas radiantes. Todo para que el progreso donde hemos ganado tiempo nos convierta en raíces, que se estiran por la ciudad y van de aquí para allá, de colectivos llenos, con vahos impenetrables, a subterráneos repletos que huelen a basural en pleno tratamiento. Todo por el progreso, ese mismo que respiramos todos los días y parece calcularnos a cada paso, cada vez mas.

Viaje exótico, hacia la nada de todos los días, viaje a medida para cada uno, viaje automático que se realiza todos los días; viaje a trabajar, a despertar, a dolernos, a sentir, a vivir, a criar hijos y nervios, fantasmas y mujeres, silencios y ruidos deteriorados en cada esquina, gritos y llantos, departamentos y zapatos de cuero argentino, aires de nunca jamás y salidas por las noches. Viaje exótico, perfecto, enfundado junto con el arma del oficial que cuida un banco. Viaje de progreso y telarañas pesadas, cargándonos todo el tiempo, a toda hora, a cada minuto. Progreso del trabajo, progreso artificial de la luz y el sofisma, de las mentiras y las ratas, de las calles y bares, progreso en fin… maravilloso…ojala podamos renovar el coche el año que viene… ojala podamos cambiar alguna de las leyes, de este triste presente, de este triste progreso, que parece sumergido en un acuario, nadando con peces de colores y espejos carcomidos por la sal.

Progreso automático, de viajes y días, en fin, progreso. Al final sirvió para salir y consolarse con el mismísimo sol de todos los putos días; maniobrando para no llevarse la gente por delante, para alentarse no se de que pobre esperanza, que duerme tranquila sobre el rostro de algún niño, que descansa sentada en el banco de alguna plaza. Infinito progreso en el que nos metemos todos los días, para salir, respirados, dormidos, consumidos, prensados como si el aire nos fuera achicando y en ese devenir cotidiano nos mojamos leyendo las noticias, nos abrimos la piel, nos rascamos el cerebro, para ver bien, para ver mejor… y en la esquina la sombra negada de una guillotina nos espera… nos esperara siempre… cada día… cada noche…

Extracto Imaginario de las

Nuevas Aguafuertes de Roberto Arlt